Es bonita.
Todo el mundo la ve bonita.
Siempre con su sonrisa.
Con su mirada que te deja marcado.

Nadie se para a preguntarle si es feliz.
No saben de ella es un metro sesenta de cicatriz.

Con sus vestidos grises, que le hacen bailar en el espejo del recibidor, mientras espera a alguien que le dé un abrazo por detrás.
Y nada más.
Con eso respiraría hasta las estrellas.

Sentirse deseada, no sólo una noche de cena en casa.
Sentirse deseada hasta cuando mira por la ventana y no habla.
Bonita, haces salir tú el sol.
Mira como brilla hoy incluso con un vaso de agua y despeinada por la mañana.

Bonita eres tú, mi cocina.